Ayer tenía todo el tiempo libre y todas las opciones que puede disponer alguien al que ya le duelen los dedos de tocar la guitarra y está solo en la gran ciudad. De modo que paseé, a menudo sólo con un rumbo intuitivo, y paré a repostar voll-damm de vez en cuando, y en una de esas paradas leí cuatro páginas de posts de Puagh (de lo más recomendable, un inicio perfecto de día, no dejen de leerlo en el link aquí al ladito) que había imprimido para leer en algún momento indeterminado que resultó tener lugar en la plaça del tripi, aka plaza de George Orwell, otra muestra de la interacción de los barceloneses con su entorno y con los nombres de las vías públicas. Si bien veo jodido que algún día las placas de la plaza en cuestión luzcan las letras "PLAÇA DEL TRIPI", sí es cierto que, cerca de ahí, una unión de calles fue bautizada por unos punkis que ahí plantaron unos sofás como "plaza de la Rosa" -por dar ahí, entre otras, la calle de la Rosa- y al cabo de un tiempo, cuando ya todo el mundo conocía ese trozo de tierra como "plaça de la Rosa", el ayuntamiento colocó ahí las placas que le cedían oficialmente ese nombre.  Y así nació la que es muy probablemente la plaza más pequeña de Barcelona porque, de hecho, no es tal.

La plaza de Sant Felip Neri

Por más vueltas que le dé, no le encuentro explicación al hecho de que las caras cambien de una época a otra, así como de un barrio a otro. Si uno mira fotos antiguas da con caras que por cojones tenían que ser de esa época; no podían ser del presente, ya no hay caras así. Es como si al Divino Creador (aka Pep) le aburrieran siempre los mismos tipos de cara y las fuera modificando.

Con los barrios sucede lo mismo: cuando uno pasea por algún barrio marginal se da cuenta de que hay un esquema facial propio de las zonas degeneradas (joder, cómo hablo, parezco el amante fascista de Wilde) que no se da en las zonas, digamos, de clase media o alta. Digo que eso se ve más claro en los barrios bajos porque presupongo que todos ustedes provienen de buenas familias y se codean con la crema de la crema.

Pero eso es lo que me inquieta: ¿por qué hay ese tipo de caras en los barrios chungos que sólo pueden pertenecer a esas zonas? Es decir: hay caras que sólo consigo ver en el Raval -barrio jodido de Barcelona, para los que lo desconozcan- y no fuera de ahí. Es más, los que venimos de fuera cantamos cosa linda en el barrio y se nos ve en nuestra fisionomía que somos de un barrio bien.

Antaño la diferencia facial entre ricos y pobres podía explicarse por la peor alimentación de los segundos, que dañaría su organismo y su correcto crecimiento y ergo formación facial. Este conato de teoría pseudo-médica es producto propio, como me vea un médico me parte la cara... Pero hagamos como que tengo razón. Ya no hay diferencias tan abismales, por lo menos no diferencias alimenticias entre la gente del Raval y la de, por ejemplo, Horta. Coño, si los ricos comen más fast food que los pobres, deberían degradarse los primeros.

Vamos, que no le veo explicación alguna. Sólo me queda pasearme por el Raval y preguntándomelo de nuevo, maravillándome ligeramente a cada nueva cara que veo. No les pegaré fotos de caras por no limitar su imaginación, que bien seguro les sobra -y lo digo de verdad-, pero sólo les daré un empujoncito en forma de escenario. Imagínense a ustedes aquí e imaginen qué tipo de cara verían:

Mi direccionamiento musical ha sufrido un nuevo cambio. Esta vez el detonante ha sido la película O brother, where art thou? de los hermanos Coen, película basada en La odisea de Homero (¿?) situada en los estados sureños de los USA a principios de siglo. La película, pues no sé, no entendí mucho porque la vi en VO a pelo y los acentos sureños eran marcadísimos, demasiado para mí.

Pero me cautivó la música.

La música primigenia, el origen de la música actual, rock, por decirlo así, en su estado puro, virgen, impoluto. El tema principal de la película, que es el título de este post, me enamoró al instante. Yo, que soy muy influenciable y cada dos por tres me desvivo por un estilo musical, por un bar, por un libro diferentes, he visto, o mejor dicho, he oído La Luz.

George Clooney haciendo playback en O brother

No quiero que me tomen por un tarado al que le gustan cosas que no gustan a nadie. Seré un tarado, pero estoy acompañado. Me he informado así un poco por encima y me he enterado de que, aparte de los hermanos Coen, son también adoradores del Espíritu del 78 personajes como Matt Groening, Doo Rag u Olaf Ladoux (estos dos últimos no sé quiénes son). Por lo visto hubo un revival del estilo en el que varios coleccionistas de discos recorrieron los pueblos del sur buscando vinilos de la vieja música, encontrándolos a menudo tirados debajo de la cama o en el granero picoteados por las gallinas, para consternación y desespero de los buscadores, que veían como esos tesoros musicales eran tratados más bien con desdén por la población sureña, que preferían la Britney a The Carter Family. En parte, comprensible.

Sí, señores, mi hija, que como muchos de ustedes saben se llama Veintitrés, ha crecido un centímetro. Al volver a casa vi que había mudado la piel, qué mona, qué lista, qué grande está. Recuerdo, como si fuera hace un año, la primera vez que mudó la piel, lo nervioso que me puse, cómo fui a pedirle a 3 su cámara digital para poder fotografiar y grabar en vídeo tan emocionante episodio en la vida de Veintitrés, ergo en la mía también.

Esta vez me lo he perdido, es una lástima, pero ya me alegra bastante ver lo grande que está y lo maja que es su carcasa nueva, y lo suave que parece... (aunque no me atrevo a comprobarlo)

Veintitrés os guiña un ojo.

Cuidaros como se cuida mi Veintitrés, y cambiad de carcasa de vez en cuando, y no la del móvil, o también, que es de lo más recomendable.

, les cuento qué tal el periplo en coche por Europa. Al final me llevó más días de los que creía en principio, entre otras cosas porque pasé más tiempo del que esperaba, pero mucho menos del que me hubiera gustado, en

1. Londres

Al día siguiente desperté y había un gato y personas por ahí rondando, dos mujeres, para ser más concretos, a las que no conocía de nada. Y yo en calzoncillos. Aprovechando que se fueron a la cocina me puse los pantalones y fui a presentarme debidamente, con los pelos vete tú a saber cómo y los ojos rebosando sueño.

Ese día fuimos a Londres, me encantó, voy a tener que volver. Locusta me dio un itinerario que seguimos aproximadamente -el mercadillo de Camden es efectivamente genial, ¿a qué esperan para montar uno en Barcelona?, o mejor aún, en Valls! ju...- yendo también a los sitios que gustaban a 27, como Notting Hill y el mercadillo de Portobello Road.

Me gustó esto:

Last year: 1588 injuries. 1 fatality

Please be careful on the stairs and escalators

Me quedé con unas ganas locas de hacer la ruta mágicoscura que hacen el doctor Gull y su cochero en From Hell por Whitechapel y alrededores. Pero volveré. Vaya si volveré.

Tuvimos que coger el tren para el pueblo y dormimos allí de nuevo. Fue entonces cuando vi LA FOTO.

Esa gente tenía una foto de su hijo muerto en la sala de estar, vamos, donde yo dormía. La cosa no sería grave si no fuera porque el bebé ya estaba muerto cuando la foto, pero bien muerto ya y empezando a descomponerse, hinchadito y de color gris... lila... Afortunadamente nos fuimos de ahí. Esa gente, que tan bien me estaban cayendo, de repente me parecieron unos psicópatas inteligentemente escondidos tras una máscara de inocencia.

Y asín llegamos a

2. Dover

Donde no había mucho que ver, la verdad, pero hice algunas fotos, entre ellas:

Sacado de una camiseta para tía. Además, de verdad.

Y subimos a un ferry y nos fuimos de, oh cielos, el UK para irnos a la puta mierda de Francia. Mala elección. Entre billones de razones distintas, porque al poco de desembarcar paramos en una estación de servicio, fui a sacar dineros al cajero y, como no podía ser de otro modo en un cajero francés, se me quedó la tarjeta y los dineros. Luego los del banco nos dijeron que mandarían la tarjeta a París y que ya nos llamarían para decirnos dónde y cuándo lo podríamos pasar a recoger. Por supuesto, no llamaron. Y con este ya son cien mil quince los motivos que tengo para decir, desde el conocimiento total y absoluto, que:

EL 99% DE LOS FRANCESES

MERECEN PERECER EN EL

RETRETE ENTRE HECES QUE

DEFEQUE PERET

Y pasamos hoja ya para irnos a:

3. Miserey / Evreux

Un pueblucho y una ciudad de Francia respectivamente, en el primero dormí en un bed & breakfast y por la segunda paseé una tarde.

Poco que ver, más que una bonita catedral:

Por lo visto cuando la invasión de Normandía uno de los paracas yankis que soltaron de noche sobre la ciudad se quedó colgado de la torre de la catedral, y ahí estuvo mientras los demás se mataban entre ellos. Bonito modo de pasar una guerra.

Pero pasemos ya a

4. París

El color de mierda de las letras no es casualidad, no. No había estado nunca y no me perdía mucho. Excepto Notre Damme, que es efectivamente cojonuda, como en mis sueños, todo lo demás me dejó bastante indiferente.

¿Quién sería el burro que se dejaría Notre Damme en París?
(sí, esta foto también es mía, gracias)

Dormí dos noches más en casa de una gente que no conocía, yo solo con ellos, que sólo hablaban francés, y mi francés es todo lo patético que pueda ser el francés de alguien que sólo lo ha estudiado un año: "Lle... vé... a... dogmí... bonsuá"

Finalmente volví a Barcelona, donde dormí otra noche, y ya volví de nuevo a la ruralidad, donde estoy ahora mismo y donde están varios de ustedes. Así que algo habrá que hacer, ¿no? Claro que sí, si además es sábado.

Antes que nada, y por si acaso, ríanse de todo, pues nada importa.